Вокруг меня шумят дела,
И в шуме их я растворён.
Как роль моя в миру мала -
Так и со мной фриволен он:
Захочет — вскинет до небес,
Захочет — якорем на дно,
Как будто не туда залез,
Куда судьбою суждено.

Порою я сказать хочу -
И говорю, и говорю..
А он вдруг хлопнет по плечу,
Вбивая в землю речь мою!
И вот она торчит шестом,
Мешая взоры простирать,
И мне кричат: «Потом! Потом!
Сначала нужно умирать!»

Но мне вот дохнуть не с руки.
Позвольте! Я и не пожил!
И пусть заткнутся дураки,
Кому мой скромный мир не мил!
Имею право! На себя,
На то, чтоб быть самим собой!
Не так уж часто лезу я,
Куда не велено судьбой..

---

Мне сказали - Бог живёт
Где-то наверху,
Только я его найти
Что-то не могу.
То ли я не так высок,
То ли он не там,
То ли этот самый Бог
Равнодушен к нам.

Я налью на кухне чай,
Сделав бутерброд,
И заем свою печаль
Колбасой вперёд.
Сяду, глядя в потолок,
Пятку почешу.
Может, где-то ближе Бог,
Чем его ищу?..

---

Это банальный стих про банальную осень.
- Эй, ты банальна! - кричу я ей.
А она кривит рожу и шмыгает носом:
- Ты и сам банален в попытке своей.

А я ей говорю, я не унимаюсь:
- Слушай, что мы по кругу всё, ты да я?
И она отвечает, что я, мол, заяц,
А она, мол, волчица голодная.

Я кручу у виска указательным пальцем:
- Ты, подруга, смешная! Ведь я поэт!
Не могу я быть просто банальным зайцем,
Потому что банальнее зайца - нет!

А она так глядит на меня печально,
И её холоднеет немного взгляд:
- Я знавала поэтов. Они банальны
Больше всяких зверушек да во сто крат.

---

Вот и осенью пахнуло,
Скоро вспыхнет здесь костёр.

Из небесного аула
Тучи сходят, словно с гор:
Ниже, ниже, толще, гуще,
Недовольней, тяжелей;
Ветер дерзок, вездесущий,
Пролетает меж ветвей;
Дождик стелет простынёю
По асфальтовому дну;
Солнце низкое, смурное,
Тащит за руку луну.

У домов сереют лица,
У машин грязны бока.
В межсезонии томится
Предосенняя тоска.
Поразварится от пара,
Подостыть — обед готов.
Август, опытный и старый -
Шеф из летних поваров.

Осень.. Осенью пахнуло..
Скоро будет всё не так.
В сердце нет былого гула,
Только тихий кавардак.

---

Крови хочешь?! Будет кровь!
Ах ты, Шапоклячина!
Посреди всего любовь
Мне свою вкорячила!

Я-то, олух, зубы врозь,
Заглотил с крючиною!
И пронизало насквозь
Душу мне кручиною!

Что смеёшься, будто влип
Я на веки вечные?!
Разглядел твой психотип!
Все - не безупречные!

Вот что я тебе скажу,
Хитрая ты бестия:
Я на месте не сижу!
Не сижу на месте я!..

Мне вкорячила любовь -
Будь добра раскаяться.
А не то затопит кровь
Нам сердца, красавица..

---

Над теми ржу, кто днём и ночью
Самозабвенно верит в то,
Что я могу быть непорочным,
Хотя я просто... конь в пальто.

В прохладе сумрачной и стылой,
Брожу, несыт и худощав,
В пальто укутываясь с силой,
Законы конские поправ.

Мне хлыст готовят и морковку,
Грозят манежем и кнутом,
Но проявляю я сноровку,
Пальто не скинувши притом.

В моём пальто не просто сила.
Хранит оно тепло кровей,
Что мать-природа намесила
Для жизни этакой моей.

---

У кого на что пальцы заточены,
А мои высекают из струн
Прямо в декову червоточину
Озорную аккордов искру.

И от этой искры то восход, то закат
Полыхают с неистовой силой,
А гитара кричит мне, что я виноват
В том, что дерево поизносилось.

Только я без пожаров теперь сам не свой,
В темноте неуютно и тускло.
"Погоди, вот помру - будет струнам покой", -
Спорит сердца надорванный мускул.

Если пламя горит - ему должно гореть,
Не жалея сгорающих в пекле.
Не напрасны тогда только жизнь или смерть,
Когда краски души не поблекли.

---

Один я из тех успешных,
Которые знают меру,
Кто не забывает веру,
Которая выше вер.
Не ангел, увы, конечно,
Но мог бы служить примером
Дрожащим, унылым, серым -
Кто ищет себе пример.

---

А солнце так над лесом встанет,
А я скажу: «Братишка, эй!
На изумрудной на поляне
Мне кости старые погрей!»

И буду там лежать лениво,
И будут ползать муравьи,
А я, любуясь, как на диво,
Начну читать стихи свои.

И всё замедлится на йоту,
И ветер перестанет дуть,
И даже кислому болоту
Приятней станет хоть чуть-чуть.

И вот она — картина маслом:
Я, cолнце-брат, да леса тишь.
Лишь ты, в обиде понапрасной,
На телефон в ответ молчишь..

---

Кстати, всё просто: если живой поэт не пиарится - его не существует.

---