Чуть ниже — возгласы малого.
И это не какой-то эфирный шум,
Это - поэтическое слово.
Там она, а тут я.
Она — рассыпанная на части,
И я - отъявленный бес-смутьян,
Прям-таки созданный для несчастий.
Они глядят на меня огнём! -
Я прячу взгляд внутрь, в холодный свой омут.
Можно же делать! А мы лишь пьём,
Мол, не умеем мы по-другому..
Только украдкой люблю её. Эй!..
С отпрыском вместе, не оторвавши.
Что же же всё у нас — как у людей,
Если мы ангелы?..
Кто-то — павший?..
---
