Слышу я потусторонний гул.
Но опять мой стих наивный, искренний
В океане прозы утонул.
Эра информации и тезиса,
Базисом в ней рацио и тлен.
Так зачем же мне иное грезится,
И зачем бегу от перемен?..
Видно, сердце трепетно и суетно,
Держится за старый коленкор.
Пусть судьба колоду затасует, но
Не о нас, пожалуй, разговор.
Всё, что пишем мы — для тех взрослеющих,
Кто, когда придёт для чтений срок,
Взглядом - не горящим пусть, но тлеющим -
Вдруг коснётся высушенных строк..
---
