July 20th, 2021

empin

Одна минута

Поэт счастливый — нонсенс, кто не знал.
Поэту суждено искать приюта
И не найти. Всего одна минута
Чтобы понять ему, как он устал -
Потом стрелять. Не по другим, в себя -
Избавить тело от великой муки,
Но душу обрекая тем к разлуке
С самим Началом, что грустит, любя
Таким поэта, как он есть по сути -
Искрящимся, покуда не потух,
Способным уступить одной минуте,
Которая его сломает дух..

И вы могли бы задержать его,
Но слишком много дел. Свои болота,
Приятный шабаш, славный балаган,
Общественно полезная работа.
От собственных незаживлённых ран
Боль, грусть, печальный образ - те же муки,
Одна минута слабости.. Но нет,
Живёте вы. Тогда, сомлев от скуки,
Зевнёт Начало: «Пусть умрёт поэт.»

---
empin

Молчаливый гнев

Ты промахнёшься, выстрелив едва.
Едва произнесёшь — оно уж глупость.
Охладевают сердце, голова,
И на слова с годами зреет скупость.

Тебе пеняют, что, мол, ты ослаб,
Поизносился в битвах и утехах.
А ты молчишь — был счастлив бы, когда б
На край земли, в безмолвие уехал.

Опутан сетью, держишься, но гнев
Внутри накоплен - лопнет нерв однажды,
И ты, на кулаки мотая нерв,
Расскажешь всё, что думаешь, о каждом.

---