Запускаю пальцы в волосы, Чёсом спереди назад.. Почему по жизни полосы Чёрно-белые летят?!.. Почему неравномерное, Всё в ухабах, бытиё?.. Иль живу неправомерно я?.. Счастье — где оно моё?..
Слёзы капают украдкою, Я не плачу, я мужик. Пусть трясёт перед посадкою, К турбулентности привык.. Видно, стал настолько грешен я, Что отвергли небеса.. Вновь летит навстречу бешено Вороная полоса..
Что метания наши на фоне бессчетных трагедий? Ничего, просто творческий кризис и алкотуман. Мы оставим ненужное из миллиона наследий, Люди просто посмотрят и просто пойдут по домам.
И на наших могилах не станут читать мемуары, Вспоминая всё то, что творили мы в жизни бреду. Провернётся не раз колесо беспощадной сансары, Нас забудут друзья, а потом и за нами уйдут.
Нас не надо жалеть, ведь и мы никого не жалели, Обличая повально и ставя на радостях крест. Мы как будто служили какой-то несбыточной цели, И как будто писали какой-то дурной манифест.
Вот и всё, исчезаем во тьме, эти стоны — улыбки Наших душ, для которых покоя уж нет на земле. Мы признали себя, наши судьбы — как наши ошибки, Расписались в бездействии как в нарастающем зле.
Догорит эта осень, настанут другие поэты, В ком амбиций с гормонами будет в избытке, и вновь Воспоют они оды добру, мирозданью и свету, И воспрянут от их песнопений весна и любовь.
Мир победить, прогнуть, заставить лечь - Всё это хорошо, кому-то надо.. Но если рекам выпал жребий «течь», То есть озёра — им покой, прохлада, Спокойствие, забвенье, старость, тлен - Перемежаемые лишь листа паденьем - Гораздо ближе всяких перемен, Навязанных кому-то по рожденью..
