Один я из тех успешных,
Которые знают меру,
Кто не забывает веру,
Которая выше вер.
Не ангел, увы, конечно,
Но мог бы служить примером
Дрожащим, унылым, серым -
Кто ищет себе пример.

---

А солнце так над лесом встанет,
А я скажу: «Братишка, эй!
На изумрудной на поляне
Мне кости старые погрей!»

И буду там лежать лениво,
И будут ползать муравьи,
А я, любуясь, как на диво,
Начну читать стихи свои.

И всё замедлится на йоту,
И ветер перестанет дуть,
И даже кислому болоту
Приятней станет хоть чуть-чуть.

И вот она — картина маслом:
Я, cолнце-брат, да леса тишь.
Лишь ты, в обиде понапрасной,
На телефон в ответ молчишь..

---

Кстати, всё просто: если живой поэт не пиарится - его не существует.

---

Да просто космос в дыму.
Не говори никому,
Куда летали мы -
Скроется мглою.
И не узнает никто
Из подоспевших кротов
Чей нюх не тот,
Рост не тот,
Даже стоя.

А помнишь, дяденька Марс
Смотрел, курящий, на нас,
Улыбку пряча в усищах багровых?..
И, провожая, махал,
Как будто в нас он узнал
Себя могучего и молодого?..

Теперь уж космос в дыму,
Мы не вернёмся к нему -
Исчезнем разом
В прозрачном
Растворе.
Прольёмся чистой водой,
Дав жизнь земле молодой -
Любви на радость,
И смерти на горе.

---

Без связи меж прошлым и новым,
Опутанный бренностью сует,
Мир карандашом бестолковым
Путь к собственной смерти рисует.

Пороча безвестное имя
Упёртого в двери сознанья,
Глумится над нами, живыми -
Безвольные вы, мол, созданья.

А мы восстаём и пылаем!
И, впику холодному слову,
Стремимся к уютному краю
Какого-то мира иного.

И пусть выпадаем из тела,
Порой исповедуя блажь -
Художник обводит нас мелом,
И снова берёт карандаш.

---

Розовая пуля, белая тюрьма,
Паводок июля, будней кутерьма,
Синее забвенье, липовый закат,
В поединке с тенью свет не виноват.

Гордое «Не любишь», встречное «Ничуть»,
Плотно сжаты губы, начат новый путь,
Хлеба вкус не ломит подневольных плеч,
В высохшей истоме нежности не течь.

Стёртая комета поперёк небес,
Пёс бродячий где-то под трамвай подлез.
Дымкою задёрнув бледные глаза,
Показалалась вздорной прошлая гроза.

До утра забыться, после ляпнуть «Да»,
Не выходит лица с ходу угадать,
Цвет открытий новых виден впереди,
Лишь бесцветно слово в порванной груди.

Розовые сосны, зелени река,
Поцелуют в дёсны землю облака,
Сдавит человека искренняя суть
Гордого «Поехал», встречного «Забудь».

---

Не то чтоб мэтр исписался,
Но для кого-то, может, так,
Под тёплым солнышком прованса
Мозг поэтический размяк.

Не то чтоб мэтр был героем,
Но для иных, возможно, был,
Во всяком случае, он строем
Под барабаны не ходил.

Не то чтоб мэтру стало плохо,
Но стало всё ж нехорошо,
Когда он вместе с той эпохой,
В которой мэтром был, прошёл.

Да и вообще, не то чтоб мэтр.
Не голубых он был кровей.
Он просто чувствовал поэта
Внутри наружности своей.

---

Вот и всё, готовься, скоро финиш.
Запыхался, бегая, устал.
Скоро нас навеки ты покинешь,
Свой освобождая пьедестал.

Будем помнить только двое суток,
А на третьи закопаем гроб,
Чтоб пройти скорее промежуток,
И тебя забыть скорее чтоб.

Мы наполним собственным эфиром
Время жизни, что отведено.
Мы довольно пожили кумиром
Прежде, чем тебе пойти на дно.

Уходи, оглядываться - плохо.
Мир, с тобой ли, без тебя - пустой.
Безнадежно пройдена эпоха,
Что была наполнена тобой.

---

Март громыхнул, и запылал,
И сажей вымазаны лица,
И нету силы даже злиться -
Так от бессмыслицы устал.

Сидишь один, погашен свет,
И слышно асинхронность пульса..
Как странно: ты опять проснулся,
А кто-то не проснётся, нет..

Ты молча смотришь за окно -
Там беготня, дела людские,
Там ритмы жизни городские..
Но как-то в общем всё равно..

И нет желания идти,
Участвовать в всеобщем гаме.
«Пожалуйста, давайте сами..»
Ушедших в небо не спасти.

Ты - будешь в следующий раз,
Когда-нибудь, в каком-то месте,
Тем, о котором злые вести
Слезу пробьют из чьих-то глаз.

Пока же — просто тишины..
Сидеть, молчать, от всех закрыться.
Но помнить этот март и лица
Тех, не дождавшихся весны..

---

Мозг протестует против стольких лет
Безвестности, забвения при жизни.
Но только алкоголя каплю брызни -
Как все печали сводятся на нет!

Вслед чей-то прищур: «Эхе-хе, алкаш..»
Немой, или слова упрутся в спину.
Жаль, не понять хулителю причину,
А пояснений ты ему не дашь.

Всё есть внутри — огонь, порыв и гнёт,
Что успокоит пламя роковое,
Едва, не поприветствован тобою,
Восток наутро алым полыхнёт.

Другим — плевать, они живут иным,
Тем, что для них свою имеет цену.
Им жизнь иглой попала точно в вену!
А ты же - мёртв, коль не напьёшься в дым..

Так не ищи, не нужно глупых ссор,
Не нужно слов растрачивать напрасно.
Ты жив не тем, что жизнь твоя прекрасна,
А тем, что выпить можешь до сих пор!

И пусть туман поглотит камень над
Твоей неименованной могилой -
Пей до конца, не экономя силы
На то, чтоб урезонить чей-то взгляд.

---