?

Log in

No account? Create an account

Предыдущая запись | Следующая запись

Раб

Играя спектакль, я стремлюсь оказаться чуть лучше,
Чем тот из меня, кто навязчиво шепчет про рок,
Стращает меня и глаза сумасшедшие пучит,
Болезную душу мою затащив в уголок.

Я кашляю пылью, дышу закулисной интригой,
Мне сцена - тюрьма, но иного мне нет ремесла.
Я раб безнадежный того театрального мига,
В который, как в гроб, моя жизнь, уместившись, легла.

И кто-то твердит, что спасение - детище смелых,
Дерзай, и воздастся, свобода по сути близка!..
Но что им известно о том, что с собою я сделал,
И как глубока о себе первозданном тоска..

---
© empin.ru || Наверх



Комментарии

( 3 комментария — Оставить комментарий )
tanuhova
19 дек, 2016 10:44 (UTC)
тысячи голосов
у маски из воды,
но только камень постигает дно
olga_vern
23 дек, 2016 19:50 (UTC)
О, знал бы я, что так бывает
Когда пускался на дебют
Что строчки с кровью — убивают,
Нахлынут горлом и убьют!

От шуток с этой подоплекой
Я б отказался наотрез.
Начало было так далеко,
Так робок первый интерес.

Но старость — это Рим, который
Взамен турусов и колес
Не читки требует с актера,
А полной гибели всерьез.

Когда строку диктует чувство,
Оно на сцену шлет раба,
И тут кончается искусство,
И дышат почва и судьба.

1932

Борис Пастернак

Edited at 2016-12-23 19:50 (UTC)
empin
24 дек, 2016 21:26 (UTC)
Хороший писатель.
( 3 комментария — Оставить комментарий )